Posts Tagged 'crime e castigo'

A arte de morrer.

Ofelia (1852). John Everett Millais. Galeria Tates.

Imaginar que um sono põe remate aos sofrimentos do coração e aos golpes infinitos que constituem a natural herança da carne, é solução para almejar-se.

Ofélia sentou-se e cantou. Cantou perto do rio e as roupas, encharcadas, deram o alívio que tanto queria sua alma cansada. As roupas, pesadas, a levaram. Afogou-se.

[Afogou-se, disseste?

Afogou-se.]

Sua morte prematura (como parece ser a maioria), sua morte de amor (a falta dele), ela (realmente louca) largada solitária na lama. Nas cores de Millais parece que ela brinca na água, infantilmente, boia para longe. Mas seu rosto lívido de quem viu um mistério (a mão das rosas no rigor mortis) diz que ela não vai voltar.

Millais acerta em deixar bonita a morte (a morte não é bonita).

Afogou-se. Enforcou-se. Se jogou. Deu um tiro na cabeça. Morreu dormindo e você sente essa coisa que não tem nome. Ela entra pelo ouvido, congela seus pensamentos e se encaixa na garganta. Ela incomoda: por mais que você pigarreie, revire os olhos para longe ou chore.

Eu toquei a morte, depositei nela três dos cinco dedos. Ela é uma presença sobrenatural em uma ausência que se decompõe. Ela te invade. Ela assusta. Ela fala com você. Depois pus a me besliscar, apertei com força a mão, tentei aquecê-la, o sopro dela (ela, a morte) parecia subir pelo meu braço, subindo, subindo. A mão ficou inerte por umas boas duas horas.

A morte torna-se o lugar em que o homem melhor toma consciência de si mesmo.

L’Esprit d’Escalier – 3

Arco de Charcot. Um dos movimentos da Fase das Contorções.

(Em uma passagem de 2666, Moreti vai até um manicômio suíço para conhecer o famoso pintor inglês que, num acesso de fúria, cortou a própria mão e a expôs em um dos seus mais famosos quadros.

Bem, ele estava num manicômio e me veio a lembrança de que, quando ainda vagava em encontrar um objetivo para meu [eterno] projeto sobre as histéricas de Freud, fui no manicômio da minha cidade. É numa rua linda, calma, com casinhas iguais logo em frente e um parque ao lado, tipo o Jardim Botânico, só que muito menor.

Então fui até lá. Eu e toda minha carga de leitura sobre o assunto. Tinha lido a Grande Histeria, de Charcot. Os Casos Clínicos, de Freud. Vários artigos e livros de gênero. Entrei lá e me mandaram falar com a encarregada do arquivo. Os loucos andam soltos no manicômio, alguém me disse. Soltos naqueles corredores imensos, com chão de cimento e pés direitos que fazem sua cabeça dobrar até quase as costas.

Subi até a sala dela com um medo de filme de terror pensando que, a qualquer momento, um louco saltaria no meu pescoço. Cheguei ilesa e ela me pediu para esperar. Esperei, com minhas costas na parede bolorenta e os olhos na sala em frente, que era decorada com uma grande banheira. Eu sabia que a banheira, hoje inutilizada, servia para um dos mais queridos tratamentos contra a loucura: banho de gelo nas ideias. Hipotermia na loucura. Tortura com água gelada entrando nos pulmões.

Então fomos conversar: aqui está o arquivo. Você pode vir em tais e tais dias. Use luvas. Esses aqui não, mas esses aqui sim. Os historiadores gostam muito de pesquisar loucura, porque tem essa mulher que matou os dois filhos afogados e que é tema de estudo em muitas teses. Eles a adoram.

Sim, ela matou os dois filhos afogados. Matou e agora estava ali, sendo tema de projetos historiográficos. Perguntei mais sobre ela. A mulher do arquivo só soube me dizer: É calma. Na minha cabeça essa mulher vem sempre rindo. Ela veste um vestido estampado, está sentada e rindo. Rindo calma. O pintor louco de 2666 também é calmo e confidencia a Moreti porque decepou sua própria mão. Ele sussurra ao ouvido do italiano seu motivo irracional, bem no meio da noite fria dos Alpes.)


Olá.

Meu nome é Danielle Sousa. Sou a chata da turminha.

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